MES MORTS
Je suis ivre du vin des ténèbres, plus fort
Que le vin des vivants : l'amour plante sa vigne
Au-delà de la vie. Et mon cœur, enfin digne
De son sang survivant, va revivre ses morts.
A chaque projet de voyage
Une blessure s'ouvre en moi.
— J'ai bien trop aimé des visages
Pendant des saisons et des mois ! —
Semblant choisir une personne
— Aigu comme un chat Siamois —
Mon désir fixe s'y cramponne
De ses yeux clairs, phosphorescents.
Et je te prend et je me donne,
— Et tout redevient innocent :
Deux fauves vivant leur idylle
De cris, puis âme, vos accents !
Et c'est l'amour qui fait la ville
Déserte, et peuple le désert I
— Allons à Tunis, à Séville,
A Bagdad, au Pôle sud ? — vers
Ce jardin suspendu, miracle,
Ce lit de fleurs sur l'univers.
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