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Le mois de mai, comme un poète anglais
Le soleil est venu me chercher dans mon lit
S'en aller n'importe où,
Le bras autour d'un cou.
Vers ces autres couleurs que contiennent nos ombres.
Piano : harpe couchée en ton cercueil sonore.
Harpe, eau mise en musique, cordes... pluie...
Quelque mort pourrissant au fond des marécages
Et le crépuscule laisse tomber la lune....
La lune, lanterne sourde aux mains de la nuit...
Luisante aumône.
Pièce d'argent que nous jette la nuit...
La lune haut cernée de tout son devenir...
