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L'ŒUVRE ÉTRANGE
Mes mains, sculpteurs incompétents,
Cherchent à faire leur statue :
J'oppose une lutte têtue
Au vide ; mes gestes contents
Tracent tes poses effacées.
Et mon écho poursuit en vain
Dans le silence — ce ravin —
Les voix aux formes enlacées.
Echappé de mes doigts palpant
Ton corps — éclipse ou suicide ?
Dans cet espace, où coïncident
Des cubes d'air entre des pans
De mur, limites plus opaques
De contenir le transparent
Où flottent vos contours errants.
Sirène, aux stériles attaques?
... Faut-il que l'immatériel
Nous ouvre à jamais tous ses gouffres
De l'œuvre étrange dont je souffre
Monte la race d'Ariel !
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